Tango Todo

Carlos Barbarito

Fecha de Publicación: 02 - 03 - 2006.


Copyright © Mercedes Naveiro/Héctor Rosales, 2003

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“Figuras de ojo y sombras”, libro de Carlos Barbarito
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PALABRAS PRELIMINARES

Una mañana me topé, en el patio de casa, cerca del rosal, con Yeats. Fue
él quien me dijo que la poesía es un ascenso a través de llamas que ningún
leño alimenta, por ningún acero encendidas / llamas que ningún viento
agita, llamas de la llama nacidas. Acaso este libro sea un mapa, el mapa de mi
experiencia personal en mi Purgatorio, la cartografía de mi ascenso entre las
llamas. Como Yeats, él me lo confirmó, su fantasma me lo confirmó, yo
tampoco consiento en envejecer. A alguien alguna vez le dije que formo parte
de una generación decidida a ser siempre joven. For ever young – canta Bob
Dylan. Y, creo, no sé si mis compañeros de generación estarán de acuerdo
conmigo, que, después de tanta muerte y tanta noche, de tanto dolor y
desasosiego, nuestro propósito central es no envejecer, seguir siendo jóvenes.
Y no hablo de maquillaje, de una imitación de poses, de modismos, hablo de
vigor, de interés por cuanto nos rodea, de andar hacia el horizonte, hacia el
fin del mundo como el muchacho de las Iluminaciones.

Una noche me franqueó el paso en el pasillo Georg Trakl. Me contó de sus
dosis de cloroformo, de sus fracasos escolares, de su trabajo como farmacéutico.
Y, por fin, me recitó un verso suyo : …y por la oscuridad febril pasa un
olor a pan. No sé como adivinó que ese es uno de mis versos favoritos
-bueno, los fantasmas saben más que nosotros-. En mi mundo ese olor a pan que
pasa cuando está oscuro es algo más intangible, pero tan nutricio como el
pan : la luz. Conservo de tantas películas que vi imágenes de cuartos
iluminados por la claridad que penetra por un tragaluz. Un chorro de luz que
corta la oscuridad como un certero, recto y poderoso cuchillo. Recuerdo también
algunas fotografías semejantes. Un librito que publiqué hace como veinte años,
que nunca cito en mi bibliografía por cuestiones de pudor, tiene en tapa una
fotografía sacada por un amigo a quien perdí de vista hace mucho, un golpe
de luz contra una mano abierta. La palabra luz se repite una y otra vez en
cuanto escribí. Jorge García Sabal, hace unos años, lo notó en uno de mis
libros, Viga bajo el agua. Ahora viene a mi memoria aquellas mañanas de la
infancia, la luz de la mañana entrando por la ventana, finísimas motas de
polvo flotando, mi madre cambiando las sábanas sucias por otras blancas,
brillantes. No puedo recordar esto sin emocionarme, como no puedo recordar
aquellas noches, el silencio de vez en cuando interrumpido por el silbato de
algún tren -siempre viví cerca de una estación, mi abuelo era maquinista-,
el ladrido de perros lejanos sin sentir una profunda emoción.

Caminando por una calle empedrada del Abasto, una tarde de niebla, me crucé
con Eliot. Era un fantasma delicado, de modales suaves, hablaba pausado como
si tuviese por delante -claro que la tenía- la eternidad. De todo lo que dijo
recuerdo esto : Las palabras se estiran, / crujen, y algunas veces se quiebran
bajo el peso. La poesía es dificultad, tropiezo, cansancio. La poesía es un
parir difícil, entre relámpagos. Y también dijo Eliot, su fantasma, o creí
oir que decía, que lo nuestro son sugerencias y conjeturas. Un poema es una
suma de indicios, de insinuaciones. Acaso aquellas emociones de la infancia,
tantas veces transfiguradas en mi poesía, sean indicios de alguna otra orilla
que, cuando somos niños, pisamos con frecuencia y se aleja a medida que
crecemos. Acaso hacer poesía sea un modo de aproximarnos, al cabo de fatigas
y requiebros, a esa orilla. Tuve un sueño : yo estaba parado en medio de la
oscuridad y, del otro lado, lejos, pequeños fuegos que brillaban. Luces que
saltan a lo lejos, canta Spinetta.

Texto de la presentación del autor en su sitio en Internet
http://www.poeticas.com.ar/Directorio
/Poetas_miembros/Carlos_Barbarito.html

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