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Sobresaltos

Fecha de Publicación: 13 - 02 - 2006.


Por Samuel Beckett

Uno

Sentado una noche a su mesa con la cabeza en las manos se vio
levantarse y partir. Una noche o un día. Pues aunque apagada su luz no
se quedaba a oscuras. Le venía entonces de la única alta ventana una
apariencia de luz. Debajo de ella todavía el banco en el cual se subía
a ver el cielo hasta ya no poder desearlo. Si no se asomaba para ver
cómo era abajo era quizá porque la ventana no estaba hecha para abrirse
o porque no podía o no quería abrirla. Quizá sabía perfectamente cómo
era abajo y ya no deseaba verlo. Tan bien que permanecía simple y
llanamente allí encima de la lejana tierra viendo a través del vidrio
nublado el cielo sin nubes. Tenue luz invariable sin par en su memoria
de días y noches de antaño en los que la noche venía puntualmente a
relevar al día y el día a la noche. Única luz pues apagada la suya de
ahora en adelante aquélla le llegaría del exterior hasta que a su vez
se apagara dejándolo en la oscuridad. Hasta que él a su vez se apague.


Hubo
un tiempo en el que de tiempo en tiempo levantaba la cabeza
suficientemente para ver las manos. Lo que de ellas había que ver. Una
extendida en la mesa y sobre ella extendida la otra. En reposo después
de todo lo que hicieron. Levantaba su finada cabeza para ver sus
finadas manos. Luego la reposaba en ellas en reposo también ella.
Después de todo lo que ella hizo.


Luego
tantos toquidos y gritos sin que hubiera reaparecido que quizá ya no
reaparecería. Luego tantos gritos desde los últimos toquidos que quizá
ya no habría. Luego tal silencio desde los últimos gritos que quizá ya
no habría más. Como quizá el final. O quizá solamente un remanso. Luego
todo como antes. Los toquidos y los gritos como antes y él como antes
ya allí ya ausente ya allí nuevamente ya nuevamente ausente. Luego el
remanso nuevamente. Luego nuevamente como antes. Así una y otra vez. Y
paciencia esperando el único verdadero fin de las horas y de la pena
tanto de sí como del otro es decir la suya.

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